How hard the year dies: no frost yet.
On drifts of yellow sand Midas reclines,
Fearless of moaning reed or sullen wave.
Firm and fragrant still the brambleberries.
On ivy-bloom butterflies wag.
Spare him a little longer Crone,
For his clean hands and love-submissive heart.
Hoe moeilijk het jaar sterft: geen vorst nog.
Op duinen van geel zand leunt Midas achterover,
onbevreesd voor jammerend riet of mistroostig wuiven.
[ . . . ]
De volledige tekst kunt u per email opvragen.
Klik hier voor de voorwaarden.
Webontwerp en vertalingen: Bert Nieuwenhuize © (tenzij anders vermeld) Geen publicatie of gebruik zonder toestemming.
xx
Neem contact op via de link bovenaan de pagina's. Vermeld waarvoor u de tekst wilt gebruiken, deze zal u dan per ommegaande worden toegestuurd.
Bij publicatie dient u naam en bron te vermelden. Publicatie voor commerciële doeleinden is niet toegestaan.
